De nada sirve
todo lo que nos empeñamos en olvidar
cuando las mareas suben y bajan
a su ritmo salino
y nos arrastran entre las olas
a una nueva orilla
sin huellas que marquen el camino

Huele a nuevo

De poco valen
los escritos en pretérito imperfecto
si las nubes montaña crecen
con su pausa de lluvia
y nos pierden sobre los vientos
de este presente a secas
que intuimos que no existe

Sabe a espera

Ruedan las espumas
-vuelan-
entre páginas y días,
con alas y plumas de colores,
convencidas de tener un diccionario vacío por inventar

El tacto está de estreno